это не те роботы, которых вы ищете
Аккорды ветра бродят, бредя,

В зеленых Расселскверских нетях;

Их всхлип налип на листья лип,

На тусклый мозг, на нервов крик,

На взор Мохнатого Медведя.

Уволь, от мук спасет лишь боль.

Когда ж утихнет сердца хрип?

Когда уймется стула скрип?

Что утра мокрого длинней?

И где конец теней и дней?



Т.С. Элиот